La vida secreta de Sarah Brooks

El rencor —le decía— era como un metal que se oxida, que carcome la pureza. El rencor podía convertirse en odio, y el odio es ese agujero negro donde ni un atisbo de luz puede escapar.

Éramos como inquilinos conviviendo bajo el mismo techo y en el mismo colchón, casi desconocidos el uno para el otro.

Puestos a buscarle un adjetivo, sin duda habría sido el de «perfecto». Era un día que invitaba al optimismo, a la esperanza. A un nuevo inicio. A una nueva etapa.

Hay veces en que la razón puede más que el corazón y, en el caso de Sarah, su lógica y razón pesaron más que los sentimientos.

Viéndolo en vivo y en directo, si sus gestos mentían igual que su boca, o era un artista del engaño interpretando la actuación de su vida o estaba siendo sincero.

Debo confesar que conozco esa sensación, y sé lo que es. Lo he vivido y lo he sentido. Se llama conciencia. Es ese ser interior que permanece latente, o incluso dormido, pero que llegado el momento —y según las circunstancias o nuestros actos— se despierta para decirnos que la hemos pifiado.

Y solo hacía falta una excusa, una pequeña chispa que encendiera la mecha del odio latente, el que surge de creerse mejor que los demás.

Le parecía surrealista; abstracto como un cuadro de Dalí, donde arriba es abajo y abajo no es sino un reloj blando y derretido como su sentido de la cordura.

Ella lo había amado, y él la amaría para siempre. Y con cinco letras formadas con unas pocas hojas se lo había anunciado sin ambages.

No quiero que me veas postrada en una cama sin poder moverme. Tienes que prometerme que me ayudarás.