Pájaros en un cielo de estaño

No es que quiera vivir más tiempo del que en justicia me corresponda. No es eso lo que me interesa. A lo que aspiro es a poder saborear cada instante sin premuras; sin importar lo que en realidad dure y sin que me metan prisas -o me las meta yo mismo, como he hecho siempre-. Son las prisas las que han marcado mi vida y creo que no habría aprendido nada si permitiese que marcasen también el devenir de los días que me quedan.

Ahora percibo la vida tan corta como, cuando siendo niños, percibíamos la brevedad de los veranos.

Fue una desición dlorosa, pero la presión por escribir obras que se convirtiesen en best sellers me estaba consumiento por dentro como algo corrosivo.

Solo ahora, cuando he tenido tiempo de verdad para pensar en mi vida, he visto las cosas tan importantes que me he dejado sin contar. Las grandes historias que me obsesionaron en mi época febril me impedían ver las pequeñas, las que teníamos cerca y que muchas veces son las que nos dejan la huella de las lecciones más valiosas.

La memoria es la verdad. Al fin y al cabo, nada queda de lo que realmente ocurrió salvo nuestros recuerdos. Por lo tanto, lo que recordamos es lo que ocurrió en realidad.

Siempre me fascinó cómo un pueblo compuesto por individuos envidiosos y pendencieros- me perdonarás que te diga las verdades sin tapujos-, pudo acoger con tanta naturalidad a aquellos extranjeros que cambiaron su vida flamenca para embarcarse en la fabricación de globos y en otras mil empresas en un pueblo tan limitado y de donde los jóvenes huíamos.