Le livre de Perle

Il n’y avait pas que moi qui voguais entre deux mondes. Tous possédaient leurs propres secrets, des histoires que personne ne croyait. Y avait-il à bord un seul être qui ne soit pas prêt à jurer avoir été un jour amoureux d’une fée ou d’un prince exilé? Nous étions tous pareils. Les histoires nous inventent.

Et je continuais peut-être aujourd’hui à m’inventer des mystères.

Mais les histoires nous font changer. Et certaines rencontres nous retournent sur le dos comme des tortues. Elles nous obligent à nous laisser faire.

Mais les grands secrets qu’on ne partage pas finissent par s�r un peu. (…) Les secrets se mélangent aux rêves. Et quand on les réveille, ils nous rappellent seulement notre solitude.

Le bonheur est cette danse où l’on s𠆚pproche et l’on s’écarte sans se perdre. Il est même fait des larmes des longes séparations à condition que viennent les retrouvailles.

Les histoires naissent ainsi, quand de petits mystères rencontrent des heures sombres.

Car les batailles les plus justes ont aussi leur monstruosité.

Mais le plus grave était que, malgré la douleur, il sentait son amour intact. Il en avait honte. Pas la moindre entaille dans cet amour fou.

C𠆞st à cause de la douceur de certains instants dans notre monde qu’il se répéterait toute sa vie que, pour conserver en lui le désir de repartir, il devait garder son chagrin vivant.

Elle aussi découvrait ce secret interdit aux fées, l'amour, cette force qui fait vivre. C'est-à-dire qui fait naître et qui fait mourir.