El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes

Un libro que me fascinó tanto que dejó sin palabras durante semanas, una historia habla por sí misma, no necesita que nadie la defienda. Renueve y emociona. ¿Qué decir ante una historia tan dura contada de una forma tan bonita?
 
Aleksy se dispone a pasar un verano con su madre, a quien detesta y con quien apenas ha convivido en los últimos años porque está interno en un centro. Durante esos meses, la relación entre ambos sufrirá una serie de cambios. Mientras vemos su día a día en un pueblo de costa francés, conoceremos desde los ojos de Aleksy la historia de su vida y la de su familia narrada desde el futuro, en forma de recuerdo, permitiendo conocer así al Aleksy adolescente y adulto.
 
Es brutal el impacto que tiene la novela al presentarnos una relación maternofilial que rompe de forma directa con esa casi sacralidad con la que se nos ha hablado siempre de ese tipo de relaciones. Desde la página uno vemos a un hijo que odia a su madre. La odia con todas sus fuerzas. Cada descripción cada frase que le dedica vemos desde sus ojos la imagen terrible que tiene de su madre.
 
La muerte se presenta, una y otra vez, como un punto de inflexión capaz de darle un vuelco a la vida de Alesky. Pero como lectores, podemos ver cómo no es el único afectado. El dolor de una pérdida puede abrir grietas insalvables en una familia. Así, de alguna forma durante ese verano, la muerte cobra un papel diferente, cerrando el circulo, ayudando a tender puentes. La relación de madre e hijo se va desvelando poco a poco, capa a capa, dándole una profundidad y una justificación a todo lo en un principio no logramos entender.
 
Me gustó muchísimo como a pesar de tener un narrador que habla principalmente de sí mismo, la autora logra construir de maravilla el personaje de la madre. Me encantó ver a la mujer, más allá de ‘la madre', alguien con una vida difícil y que ha hecho las cosas “como ha podido”. Alguien a quien como poco, entiendes.
 
A pesar de que sin duda el libro se centra en esa relación madre-hijo, toca muchos otros temas como la salud mental. Aleksy pasa una gran parte de su vida en una institución psiquiátrica y le vemos convivir con alucinaciones, crisis y brotes… Se habla de la estigmatización que sufre la familia y el doble rasero de la sociedad y la falta de un sistema de apoyo para quienes lo necesitan. También de la vida de las familias inmigrantes en Londres, a partir del personaje de la abuela, uno de esos, que, a pesar de su papel secundario, ayuda a sostener, no solo la novela, sino a esa familia. Y del mundo del arte, cuyo sistema no sale muy bien parado, pero también del proceso creador cuando este surge del dolor.
 
Una novela sensorial y muy visual, donde las descripciones del ambiente, los colores, de los pequeños momentos de la vida cobran un brillo especial gracias a la pluma de Tibuleac, que parece convertir lo anodino en poesía. Pero donde la autora demuestra que no solo es capaz de escribir bonito, sino de hacer un trabajo increíble de construcción psicológica de personajes rotos. No fácil meterse en tantos jardines y que salga bien (y más en un libro tan corto): duelos no superados, enfermedades, precariedad, falta de atención y cariño, abandono, segundas oportunidades, ganas de vivir…
 
Un libro que tras el impacto inicial, leí con enorme pena. Y mira que para nada cada capítulo es triste pero como desde muy pronto sabes lo que va a ocurrir lo esperas con angustia y dolor. Lo cual es lógico y prueba la genialidad de la novela, la autora coloca en la piel de Aleksy. El último capítulo me pareció el broche de oro, que podría hasta funcionar por si mismo, como un relato.
 
Un libro precioso sobre el amor. Por supuesto de mucho más, sobre el perdón, la culpa, el duelo, los recuerdos… ¿Y acaso todo eso no es también otras formas que toma el amor?