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Con uno de los mejores inicios leídos hasta el momento, me quedé atrapada a esta lectura desde el primer instante. En tan solo cuatro líneas me provocó estupor, horror, desconcierto y rechazo. Las palabras que Aleksy, el narrador adolescente, le dedica a su madre hielan la sangre. El odio, el asco, el rencor y las ganas de matarla conmueven por su crudeza, rompen los esquemas de toda relación materno filial y nos ponen alerta para descubrir qué ha podido llevarlos a ese punto de toxicidad. Pronto vamos descubriendo los motivos que han llevado a la madre a no saber querer a su hijo, a no saber mostrarle afecto, a no cuidarlo como es debido. Aunque lo sabremos a través de la voz narrativa del hijo, que por recomendación psiquiátrica debe rememorar el verano que pasó con su madre en un pueblo francés. Un verano del que todavía no ha podido salir. Una voz poco fiable, distorsionada por el dolor, el odio y la salud mental. Madre e hijo, dos personajes desgraciados y solitarios, hundidos en su propia miseria y en su propio dolor, dos personajes a los que les sangran las heridas y la distancia entre ellos se abre como un abismo. Pero la certeza de que éste será el último verano que podrán pasar juntos les ablandará el alma y les regalará la oportunidad de acercarse el uno al otro, de conocerse, de comprender, de entender, de volver a empezar aprendiendo juntos a quererse de nuevo. Y como si de una carrera se tratara intentarán recuperar el tiempo perdido, arañando cada minuto, implorando al reloj para que se pare y les deje disfrutar de todo lo no vivido. Y esa transformación será maravillosa. Convertirá el odio en ternura, la rabia en cariño, el horror en belleza y la enfermedad en bendición. Porque habrá válido más la pena perderla habiendo podido recuperarla, que seguir teniéndola rodeada de rencor. Una nueva versión de los dos renacerá para sanar las heridas del pasado, comprender y perdonar. Pero a veces lo más difícil es olvidar, no basta con entender, el daño está hecho. La escritura de Tibuleac me dejó impresionada con la lectura de El jardín de vidrio, su segunda novela, pero no llegué a conectar con la historia y su estructura caleidoscópica. Esta vez sí me ha conquistado del todo. Su estilo directo, desgarrador, descarnado y a la vez lleno de belleza y lirismo hacen de su escritura algo único. ¿Cómo puede haber tanta hermosura y tanta poesía en palabras tan rotundas, despiadadas y desagradables? ¿Cómo en tan poco se puede transmitir tanto? Sublime. Una joya que ya huele a clásico y lo consigue en su primera novela. Magistral. Puro arte. Una lectura imprescindible. |
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