En memoria de la memoria

En el libro de María Stepánova la memoria late a dos ritmos: el de su propia familia y el del deseo de escapar del horror del olvido. A lo largo de sus quinientas páginas no solo se desplegará ante nosotros el mapa físico y psicológico de una saga, sino cómo esa memoria opera en el territorio del presente tanto de la autora como de nosotros mismos.

A veces a través de simples objetos; otras gracias al arduo trabajo de reunir unas piezas que nunca tuvieron vocación de rompecabezas, Stepánova habla de sus antepasados, pero también de los complejos y definitorios sucesos de la Rusia del siglo XIX y XX. Me parecieron maravillosos los capítulos donde habla de Mandelstam o de Charlotte Salomon, así como de arte y fotografía.

Stepánova es consciente de la dificultad que supone rastrear un pasado del que apenas contamos con objetos, fotografías y alguna carta, pero esto no le impidió recorrer por sí misma los escenarios donde sus antepasados, más que escribir, plantaron las semillas que conforman el fruto de toda una vida.

Este recorrido por las muescas de la familia de la autora nos puede parecer por momentos innecesario o poco interesante, pero son tan certeras y estimulantes sus reflexiones sobre la memoria que merece la pena escarbar en el texto y encontrar el tesoro.

Nos sería de gran ayuda un árbol genealógico, como ocurre en Cien años de soledad, para poder situar en cada momento a todos los bisabuelos, abuelos, primos, tías y demás personajes de este pequeño teatro de la evocación del que somos espectadores.

Al fin y al cabo, ¿de quién hablamos cuando recordamos si no es de los que ya no están? Son los que nos anteceden aquellos que nos han regalado el camino, como una arruga que, aunque queramos ocultar, nos impone un tiempo pretérito que nos acompañará siempre.

La memoria es la gran construcción de la identidad, sin los recuerdos se nos abriría un negro abismo en el que perecer; pero, si pasamos demasiado tiempo aferrados a su nostálgica pátina, corremos el riesgo de asesinar el tiempo que tenemos entre manos.
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