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Crítica de Poulain


Poulain
09 julio 2020
«Porque no me gusta que se lea mi libro a la ligera. ¡Me duele tanto contar estos recuerdos! Hace ya seis años que mi amigo se fue con su cordero. Si ahora intento describirlo, es para no olvidarlo. Es triste olvidarse de un amigo. No todos hemos tenido un amigo».

Una de las cosas más apasionantes que nos da la literatura es la comprensión. Un libro nos escucha en silencio mientras cobra vida todo lo que hay en su interior y hacemos nuestras las palabras que nos sirven de consuelo y de refugio. de ahí que cuando volvemos a leer un libro del pasado nada es como antes, algo cambió y nuestra forma de interpretar el mundo y, sobre todo, de conocernos a nosotros mismos es completamente diferente. Justo esto me ha pasado con El principito.

Si no recuerdo mal, esta ha sido la tercera vez que lo he leído y ahora he comprendido un poco más el sentido de la obra (al menos el que yo creo que encierra). Mi primera lectura fue tan superficial que apenas me paré a reflexionar sobre el porqué de este personaje ficticio que Saint-Exupery creó. Sin embargo, ahora soy consciente de que esta obra fue fruto de su exilio, la escribió en él de hecho, y no entiendo que haya gente que la considere una obra de literatura juvenil. Precisamente la esencia que el autor quiso plasmar en estas páginas fue esa: la esencia de la niñez y la necesidad de conocer todo lo absolutamente desconocido frente al dolor de la vida adulta que supone ser consciente de todo lo ya vivido.

El exilio, en la mayoría de ocasiones, es añoranza por la juventud, nostalgia y extrañeza por saberse derrotado y alejado de lo que un día formó parte de uno mismo, una forma muy diferente de adentrarse en el interior y conocerse desde la soledad. La intención de esta obra, por tanto, no puede limitarse a un público joven. Lo que sí es cierto es que el mundo adulto es una tremenda farsa que nos aleja de lo que un día fuimos, de nuestra esencia, esa misma que está en nuestra forma de observar, de conocer, de hablar, de reír, de amar, de recordar... Esto jamás se nos puede olvidar.
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