La sangre de Colón

No hay razones objetivos que expliquen por qué nos enamoramos de alguien, esas cosas simplemente suceden, porque es indudable que el azar gobierna el mundo. Por más claro que lo tengas, no tienes más remedio que someterte a esa fuerza dominadora, la del capricho de tus deseos.

Reconozcan al menos la complejidad del dilema, y no traten de resolver el pasado buscando buenos y malos, porque eso no conduce a nada. Todos somos parte de la misma realidad.

Media vida pegado a Colón, desnudándolo, soñando con cada signo, cada palabra que escribió, y resulta que ahora era el mayor sospechoso de eliminar su legado histórico.

¿Qué había hecho yo para llegar hasta ese punto? ¿Casarme con una noble? ¿Entrar en una capa de la sociedad a la que no pertenecía? ¿Eso es delito? En ese momento de hastío, por extraño que parezca, solo una imagen me venía a la mente: el maldito cuadro, el origen de todos mis problemas, el asunto que me hizo llegar a esta lamentable situación.

—Mucha gente piensa que tener poder, disponer de información que nadie conoce, produce felicidad. Pero no es así.
—¿Por qué?
—Porque guardar secretos es una gran responsabilidad.

A mí también me gustaría saber de dónde procedo realmente. Nací en España, pero doy por sentado que soy el producto de vastas migraciones prehistóricas, de batallas sobre el suelo de la península ibérica. A muchos de mis antepasados los violaron o los mataron en crueles actos de conquista, y ese tortuoso cruce de genes hace que yo, hoy, sea quien soy.

Cuando nuestro mundo se reduce, cuando todo su espacio se centra en unos pocos metros cuadrados, tu mente se abre de una forma infinita.

Me pregunto qué está cambiando, si Cristóbal Colón tiene la culpa de algo.
O más bien la culpa de todo.
Pero ahora no tengo tiempo de pensar en eso.
Porque yo soy parte de este desastre.