Todos somos villanos

Es tan gris y está tan lleno de brumas que ni siquiera soy capaz de desentrañar mi opinión. Empezó siendo una lectura... normalita, no sé, no me desagradaba, pero tampoco terminaba de entusiasmarme, había escenas que se me hacían pesadas y, aunque no puedo decir que los personajes me disgustaran, pensaba que no lograría diferenciarlos entre tantos nombres. Luego todo cambió, hay un punto de inflexión en el que, hablando de forma directa, todo se va a la mierda y, joder, cómo empieza a atrapar, porque todo es un completo caos distinguido en una amplia gama de grises y los personajes están tan jodidos que es imposible encontrar la capa base que los forma debajo de las cientas de capas e historias que tienen encima.

Son siete personajes. Siete protagonistas, por qué no, todos ellos son muy importantes, todos ellos tienen un papel, en ocasiones sobre el escenario, cada uno tomando el papel que siempre les corresponde, aunque sea en obras distintas, tomando el suyo propio dentro de sus variopintas relaciones de amistad, otras veces son solo un mero recuerdo, una quimera en el fondo de la memoria. Y son tóxicos. Muy tóxicos. Se envuelven en una manta de toxicidad, son amigos, pero en ellos existen los celos, la envidia, el dolor, la superioridad, la competencia, el amor que envenena, el hacer propio algo que es de uno mismo.

Y una vez todo explota, se convierten en piezas perdidas y confusas. Hay lazos que los unen, conexiones íntimas o superficiales, personas que gritan en silencio que necesitan ayuda, mientras que la organización del campus sigue empujando, instando, haciéndoles competir y avivando la llama de la toxicidad. Unos se entienden, otros se desagradan, otros se ayudan y otros dan el empujón definitivo que uno necesitaba.

Todo aderezado con Shakespeare. Dramatismo. Tragedia. Locura. Creo que hubiese disfrutado mucho más de las referencias si hubiese leído las obras que se mencionan, hacen de los personajes un grupo excéntrico y extravagante que se comunica a través de frases de las obras que representan, en ocasiones tomando el papel que representan, convirtiéndose en cuerpos vacíos que necesitan algo para llenarse y ser.

Aún no estoy segura de si lo que he leído me ha parecido una jodida maravilla o una completa locura