El demonio de próspero

Porque el arte es belleza, y la belleza es la esencia de la bondad encarnada en algo visible o audible.

Me siento culpable por no sentirme culpable.

Cuando me desperté, ella estaba tumbada a mi lado, bien muerta, con la garganta desgarrada. La almohada estaba empapada de sangre brillante, como una pradera tras una semana de lluvias copiosas. Noté en la boca un regusto familiar, repugnante e inconfundible. Escupí en la palma de la mano: rojo vivo. ¡Maldita sea!, pensé, ya estamos otra vez.