1984

A decir verdad me siento como Winston al inicio del libro, tratando de escapar de la telepantalla y de la policía del pensamiento, para escribir, de forma libre, una reseña, que no encumbrara precisamente a la obra de orwell.

Seguramente el ministerio de la verdad se encargará de corregir mis palabras, haciendo desaparecer para siempre las partes donde exprese que para mí, 1984 no es ni un texto cumbre de la literatura contemporánea, ni se le acerca.

Así que aprovecharé el poco tiempo que me queda de asegurar que dos y dos no son cinco, antes de que los adeptos al partido empiecen a torturarme o, incluso, me vaporicen.

Podríamos debatir apasionada y largamente que es escribir bien, unos dirán que solo es aquel que consigue un lenguaje soberbio, otros entre lírico y musical, y los más osados diran que no es tanto el preciosismo, como la capacidad de reflejar la idea de forma clara y hasta con cierta originalidad.
Todo es cierto, y falso también.
Para mi orwell no escribe nada bien, pero sabe reflejar ideas de forma original.

Llevo días madurando que ha ocurrido, donde está el error de conexión, en como es posible que el autor con un mensaje tan apabullante me haya aburrido en una proporción indigesta y creo que el problema fundamental está en la elección del lenguaje, en el áspero conjunto de palabras que componen el libro, y que me dejan una acústica desafinada.

No todo es malo:

Es cierto que 1984 está escrita desde la derrota, y por tanto la lógica nos lleva a que el pesimismo deba acompañarnos durante su lectura, de hecho esta es la gran virtud.

Reconozco la capacidad visionaria del autor ( tampoco era tan difícil) el totalitarismo está más vivo que nunca, incluso ha evolucionando en formas insospechadas, el ansia de dominar nuestro pensamiento sigue siendo el objetivo del poder hoy en día.

Me convence la idea, pero me falla todo lo demás y mientras viva o mantenga mis capacidades mentales seré un claro reaccionario a elevar esta obra al olimpo universal de la literatura.

Oigo pasos en la escalera, ya vienen a por mi, la policía del pensamiento ha derribado la puerta...
Que empiece mi tortura.