La Tribu de los Locos

La poesía se ha ido de las estaciones a la velocidad que se van los trenes, cuyos andenes ya no admiten despedidas.

Porque somos mortales. Por eso buscamos un arraigo permanente, una patria, un amor eterno. Porque somos poca cosa.

Ana le dijo anoche que no vemos las cosas como son, sino a través de lo que llevamos dentro.

La identidad, un remedio para paliar la necesidad de una explicación, algo inmutable donde anclar una existencia efímera.

Huir es un verbo con ventanas que él no había heredado.