Todo lo que tengo lo llevo conmigo

Me imagino la plácida angustia con la que Herta Müller traspasó los recuerdos, propios y ajenos, a una novela blanca como la nieve de la estepa rusa, turbia y manchada como la sensación de la patria, el hogar anhelado y rechazado al mismo tiempo.

Los roídos contornos de la Segunda Guerra Mundial abarcaron también a los ciudadanos alemanes rumanos que, sin haber participado directamente en el festín de crueldad y muerte, fueron deportados a campos de trabajo donde reconstruir, según el sentir soviético, el daño que Alemania había causado.

Tenía muchísimas ganas de leer algún texto de Müller y, en este caso, pese a creer que contaba con el beneplácito de un argumento de los que a mí más me suelen llamar la atención, el recorrido por la obra ha sido fatigante, como la presencia del ángel del hambre en el campo de trabajo donde Leopold Auberg pasó cinco años de su vida.

A través de fragmentos y pequeños capítulos, se van reconstruyendo los retazos de la estancia de Leopold en ese nuevo hogar, que brillará en su sufrimiento más que el lugar de donde fue arrancado. Mientras que algunas partes del texto son extraordinarias, temo decir que la gran mayoría me resultaron un tanto tediosas, especialmente aquellas en las que habla del trabajo en sí, de los materiales, de los pequeños hechos y las grandes palabras que definen esos años donde la nostalgia no sirve para nada.

Quizá esperaba aún más descripción de lo íntimo y menos de lo externo y circunstancial. O quizá no era el momento de esta lectura.

No me siento satisfecha con la impresión que el texto ha dejado en mí, pero albergo la esperanza de que otras novelas de Herta Müller sí que lo consigan, como La bestia del corazón, que ya espera pacientemente su turno.

No creo que sea una mala novela, simplemente no ha resquebrajado mínimamente estos muros que creo que cada vez demandan más fuerza o más violencia. Puede que no sea solo Leopold Auberg quien disimula y suaviza sus grietas cuando cree que nadie lo está mirando.

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