El tatuador de Auschwitz

Tal vez haber leído a Reyes Monforte y sus "Postales del este" haga que cualquier otro libro sobre las barbaridades cometidas en los campos de concentración me parezcan cuentos de Disney.

El tatuador de Auschwitz como ejercicio literario es pobre.
Muchos pensarán que en este tipo de relatos lo importante es el mensaje, la experiencia vivida, y no les falta razón, como tampoco sucedería nada si se pusiera un poquito de cariño por la escritura.

Novela muy sencilla, casi un silabario de primaria, donde la novedad, es un amor que nace dentro del parque de atracciones de la locura.

Basada en hechos reales, algunos pasajes parecen poco creíbles por insólitos y surrealistas, como los que ocurren en una mansión/palacete tomado por el ejército ruso.

Lale Sakalov conseguirá el puesto de tatuador, y tendrá una lucha moral entre la culpa por colaborar con las S.S. como marcador de ganado y su propia supervivencia.

Pese a su prosa de primeros auxilios, Morris no renuncia al horror. No es un libro dulce, y la autora no escatima en contarnos hechos realmente duros.
También tendremos momentos de luz y en este contraste la obra es una pequeña montaña rusa.

Me gustó particularmente todo lo referente al clan gitano "hospedado" en este resort de huesos y cenizas, ya que, por lo general, este tipo de textos se centran únicamente en los judíos como víctimas, y hubieron otras, que al menos, la autora menciona.

Con todo, la novela me gustó, se lee sin esfuerzo aunque con estómago. Tanto, que me convence para leer la segunda parte que, al parecer, habla de Cilka, un buen personaje de esta historia del que nos quedan cosas por saber.

No acostumbro a justificar mis puntuaciones, son mías y no han de coincidir con las de nadie. Lo que advierto es que tres estrellas y media es una alta puntuación y aun siendo una buena opción, esta muy lejos de obras más elaboradas.

¿Puede una obra de 3,5 ser recomendada? Por supuesto que sí, y este es un claro ejemplo. Es, sin duda, un tiempo bien invertido.

Uy que cabeza la mía, lo sé, lo sé, pero es que...en mi prodigiosa empatía, las historias de amor me importan un carajo, salvo las mías, y a veces...

Resumiendo, besos, abrazos, cara de bobos, alguna peleilla y mucha angustia por las especiales circunstancias. Suspiros y pedos de amapola. Oh...ohh...ohh...