El puente de Clay

Creo que en realidad quieres más a la versión que pintas de mí... Me pintas mejor de lo que soy.

—Me encanta cuando haces eso.
—¿El qué?
—Luchar por lo que amas.

para él no había victorias, ni derrotas, ni tiempos, ni dinero al llegar a la meta. por mucho que trataran de contenerlo, era incontenible. Por mucho daño que le hicieran, no podían hacerle daño. O, al menos, no el suficiente.

Estaba atrapado en algún lugar, en la corriente —la de destruir todo lo que tenía para convertirse en todo lo que necesitaba ser—, y tenía el pasado, cada vez más cerca, sobre él.

Podría decirse que éramos dos versiones diferentes de lo mismo, sobre todo en los ojos. Ambos teníamos fuego en la mirada, y no importaba de qué color fueran los ojos, porque en ellos el fuego lo era todo.

Escribir nunca es fácil, pero resulta más sencillo cuando tienes algo que contar.