El sentido de un final

Durante toda la lectura, que por fortuna es corta, nunca me abandono el síndrome de Homer Simpson.
¡Me aburroooooo!

El problema es mío. Ya me ha pasado con otros libros, y lo he expresado igual que esta vez.
A mi, cerrar círculos después de 40 años...me toca un pie.

En esta ocasión la propuesta es bilateral, pasado y protagonista se buscan, para reconducir una visión distorsionada que nuestro personaje tiene de como actuó y que sucedió.

Debo reconocer que Julián Barnes, más que una prosa elegante, que bueno, la tiene, pero tampoco es orgásmica, filosofea muy bien acerca de la vida corriente.

El argumento ya lo he dicho, como si llueven ranas, me deja frío, indiferente, ni me atrapa ni me emociona.

Son sus reflexiones y su forma de hablar del pasado, de una adolescencia muy pareja a la mia, las que me han mantenido ligeramente despierto.

La claridad de ideas es envidiable, así como su forma de expresarlas, pero no deja de ser la belleza de un iglú pues no encontré pasión en su escrito.
Eché de menos el embrujo, la mezcla de escritor y hechicero que te hace sucumbir.

No pongo en cuestión capacidad ni talento, de hecho, se los reconozco, como tampoco puedo engañarme lo tediosa que a ratitos, la obra me resultó.

En ocasiones ocurre, te enfrentas a una novela donde todo está bien, y sin embargo no acaba siendo de tu agrado. Tampoco voy a pedir disculpas porque al resto de los mortales le revoloteen mariposas al leerla y a mi ovejas por contar.

No solo no deja huella, sino que ya estoy terminando de olvidar.

Al final he sentido el mismo disfrute que cuando cazo moscas.