Los galgos, los galgos

the feminine urge de sacarme todo de las tripas y de este corazón roto tras cerrar inmediatamente Los galgos, los galgos por última vez. Porque yo, Julián, te agarraría por los hombros para zarandearte, te pegaría un bofetón, te gritaría que despiertes porque lo estás haciendo fatal. Pero yo te entiendo, Julián, yo he sido (a veces) tú. Tu desencanto por la vida, exacerbado por tus propios errores te ha llevado a ser un alma errante, que vaga, que no tiene casa porque no tiene alma, porque perdiste todo lo que un día te importó.

¿Qué has hecho, Sara Gallardo, con mi vida? Nada tendrá sentido nunca más, no podré volver a leer porque nada será tan triste, pero bello, pero real como es Los galgos, los galgos. Y yo iba buscando esto pero en ese costumbrismo de tus primeros capítulos no pensé que fuera a encontrarlo –tanto–, y aquí me tienes ahora, sacudida, partida en dos, embriagada por lo sublime de tu escritura y por lo duro que es el amor que es para lo único para lo que quiero vivir yo. Escribo esto y siento que se me acelera el corazón, que estoy nerviosa de verdad, tengo que parar. Vale, he vuelto, qué sofoco. Estoy repleta, estoy vacía. No sé qué más deciros.

Ah sí, que gracias a @malastierras.ed supongo por destrozarme la vida y darme ya una lectura de podium a día 16 de enero. Qué sentido tiene, me gustaría borrarme la memoria para volver a coger este libro de cero y volver a sonreír, a sufrir, a llorar (por dentro) y a decir que sí, que no, que qué bien, que que te has equivocado otra vez. Julián, Sara, os odio, os amo, muchísimas gracias.