Bienalados

Cuando por fin se percató del detalle, su desazón se incrementó y no pudo impedir que una lágrima, casi negra, le acabara surcando el rostro. Fue una lágrima profunda y vivamente sentida, tan descarada y reveladora que los allí presentes, el matasanos y la sirvienta, dejaron afrentados, y sin mediar palabra, que resbalara apresurada por las sábanas, atravesara la habitación, y cruzara el umbral de la puerta en busca de algún agujero por el que colarse y volver a los abismos, de los que procedía.

Era un alma fracturada, casi en estado de descomposición, y no hay nada en este mundo que embelese más a un cazador de versos, que un cuerpo henchido de nostalgias y sinsabores.

Mabelina detestaba aquella piel, que su padre, en paz descanse —o no—, aseguraba que era la que recubría las almas de los auténticos artistas, puesto que dotaba a la epidermis de constelaciones de dibujos, como supurando incontenible creatividad por cada uno de los poros que la pueblan.

En ese instante, se le antojó evidente el nombre de la niña, la llamaría Desahogos, como recuerdo indeleble de lo que había representado el momento de su nacimiento. María Desahogos.