Los chicos del valle

La culpa, el odio, la rabia y el miedo lo inundan como agua helada. Algo dentro de su pecho, en su alma misma, se desprende —una sensación casi táctil de pérdida— y luego se desliza hacia fuera y se aleja, a través de su carne, hacia el fango, hacia el abismo que hay más allá, esa oscuridad eterna que espera consumir lo que perdemos, lo que brindamos, lo que nos quitan.

Empujo la pesada puerta. La luz anaranjada del farolillo inunda la abertura. Alguien grita mi nombre y sonrío.
Que venga a mí la oscuridad.

Al otro lado de la ventana, el viento silba despreocupadamente mientras dos sombras cruzan la tierra, con un único pensamiento en sus mentes: muerte.

No solo veo chicos, sino sombras que revolotean. Se deslizan de un muchacho a otro, entrando y saliendo de sus cuerpos, descansando en los regazos, en las mesas, sobre los hombres.

—No hablo de la carne, Padre —susurra, con los ojos levantados como para asegurarse de que ni Dios ni el Diablo se ciernen sobre él, escuchando—. Me refiero a algo más. Algo se ha apoderado de él.

En secreto alberga el deseo de que Peter permanezca en el orfanato; no como huérfano, sino como sacerdote. Como un padre para esos pobres niños maltratados que acuden a ellos heridos, olvidados, maltrechos, desechados.

Ante mí no hay más que muerte, sangre, humo y llamas.
Todo mi mundo es fuego.