Madame Bovary

Esperaba mucho más de este clásico de la literatura.
Es innegable que a nivel artístico, la prosa de Flaubert es impecable, trabajada como ninguna y preciosista, pero los libros también son historias, y la historia se me ha quedado pobre e insulsa. El primer tercio del libro se me ha hecho tedioso y difuso, y solo a partir de la mitad ha empezado a captar mi interés, aunque nunca lo haya conseguido del todo, puede que por culpa de que lo que vive Emma Bovary en esta historia lo hace de forma duplicada. Termina un romance tóxico, y comienza otro igual.
No soy de historias de amor, sobre todo cuando lo único que narra el libro es eso. Llevo bien que el amor sea parte del libro, y que presente otros aspectos, pero aquí solo se percibe esa faceta de la protagonista.
No obstante, poco a poco, a base de pinceladas, Emma Bovary queda erigida como el arquetipo de personal infeliz por naturaleza. Ese tipo de persona, que siempre ha existido, que sufre por lo que no tiene y no valora lo que tiene.