El gran Gatsby

No me detendré en el argumento, archiconocido. Chico conoce a chica, ella no le espera, él conquistará el mundo antes del volver para ponerlo a sus pies. Pero no es una historia más. Este libro es la quintaesencia de la muerte de los sueños.

Hace tiempo que no sufría así durante una lectura, en la víscera, con inquietud, con el nerviosismo del mal presagio.

No recuerdo si llegué a leer ‘El gran Gatsby' en mis veinte, y es raro, porque recuerdo mis lecturas fielmente, pero tengo dudas. Porque Gatsby tiene un carácter icónico que ha llenado pantallas,revistas, citas... así que no sé si leí, vi o escuché. Lo que es cierto es que nunca lo leí así.

La angustia que predice un final despiadado palpita y crece. Toda la música y el brillo no hacen sino convertir la catástrofe en algo mayor. La estridencia y la luz tienen sentido porque van a esfumarse.

La compasión, en el sentido puro de “ padecer con” se te mete dentro. Decía mi abuela- que, por cierto, tocaba maravillosamente el piano- : “ Hay más lágrimas en el cielo por las plegarias atendidas que por las no atendidas”. Y efectivamente. ¡Cuanto más feliz habría sido Gatsby sin nunca encontrar a Daisy! Mirando la luz verde del embarcadero eternamente. Nadie está a la altura de un sueño y de los estragos causados por la memoria de lo que fuimos.
Sólo se salva Jay Gatsby entre la jauría. Infantil, crédulo, fiel, tenaz.

¿Fábula de la falacia sueño americano? Más que eso en mi opinión. Fábula del sueño. El que sea. Que se rompe al cumplirse.

Ciertamente la traducción del título debería ser, como se comentaba en un artículo que leí recientemente, ‘Gatsby el magnífico'