La señora March

Al cerrar la puerta, tuvo la impresión de que cerraba la tapa de su propio ataúd de pino.

Tienes tantos demonios dentro, querida.. [...] Han encontrado el camino para entrar.

La mesa estaba puesta con un gusto exquisito, una costumbre que a la señora March le habia inculcado su madre a fuerza de repetirle una y otra vez que un matrimonio sano se construía de fuera hacia dentro, y no al revés.

La culpa era cosa de valientes. La negación era para el resto

Hay que saber buscar tiempo para hacer las cosas importantes.

Se merecia tomarse más en serio a sí misma, valorarse más. Al fin y al cabo, ¿alguna vez se había traicionado?

Llamaron a la puerta con los nudillos, interrumpiendo el final de la canción. La fiesta estaba a punto de empezar

El reloj de pie del recibidor hacía ruiditos de desaprobación, como una especie de juez victoriano con peluca que chascara la lengua; al dar las horas, parecía que el juez agitase la campana de la entrada del tribunal para proclamar la culpabilidad de la señora March.

Siempre había envidiado aquella relación tan íntima que George tenía con los libros: cómo los tocaba, garabateaba en ellos, los doblaba, arrugaba las páginas sin ningún reparo. Daba la impresión de que los conocía completamente, y de que hallaba en ellos algo que ella no encontraba por mucho que lo intentase.

(...)la señora March tuvo un hijo. Se alegró de que fuese niño, pues así no se vería condenada a presenciar cómo su juventud se reflejaba, pura y sin marchitar, en una niña.