No he salido de mi noche

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Llevo días pensando en cómo abordar la página en blanco, en cómo plasmar todo lo que me ha hecho sentir Annie Ernaux. Es complicado escribir sobre esta lectura, no por su contenido en sí, si no por la forma en la que está narrado. Por ello, y tras darle muchas vueltas, he llegado a la conclusión de que me quiero centrar en el tema que me parece primordial para poder disfrutar de esta lectura. Aunque disfrutar no sea la palabra más adecuada.

«Las revelo tal y como fueron escritas, fruto del estupor y el trastorno que entonces sentía yo. No he querido modificar nada al transcribir aquellos momentos en que me quedaba junto a ella [...]
En ningún caso se leerán estas páginas como un testimonio objetivo sobre la larga estancia en una residencia, y menos aún como una denuncia, sino únicamente como el residuo de un dolor.»

Rescato y plasmo este fragmento de Annie Ernaux para poder dar sentido a lo que a continuación voy a expresar. Puede que la decisión de Annie de no volver a leer ni editar el libro no guste, e incluso se puede ver como algo desfavorable, pero a mí es lo que más me ha gustado. Puede que no guste porque la narración no es lineal si no que son retazos. Retazos que saltan de un día a otro. Retazos que reflejan a la perfección la confusión, aturdimiento y sufrimiento de dos personas, madre e hija. Una madre que está enferma. Una hija que sobrevive a la enfermedad y deterioro de su madre. Enfermedad que transforma. Enfermedad dura, cruel y totalmente dolorosa.
Retazos que son fieles a la realidad, que fueron escritos en el momento, cada día. Y precisamente por eso me gusta que no haya repasado el libro. Si lo hubiera hecho ya se vería modificado y mostraría un punto de vista completamente diferente. Sabiendo el desenlace y dejando que el paso del tiempo desdibuje lo realmente importante, lo que sintió día a día.

Me gustaría añadir que lo he leído tras leer otro libro en el que se centra en su madre, 'Una mujer', y eso ha hecho que la lectura haya sido aún más enriquecedora. Me parece ideal leerlos como dos piezas de puzzle que se unen para formar una sola. La pieza resultante es esa mujer, esa madre, y una cruda realidad, el alzhéimer.
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