Carrusel

No esperes una narración al uso o una obra fácil cuando te encuentres antes las ciento y poco páginas que se dividen en los nueve capítulos de Carrusel (Editorial Barret, 2021), escrita por la gallega Berta Dávila y galardonada con el XXI Premio de Novela Manuel García Barros y el Premio de la Crítica de narrativa gallega de 2019.

Carrusel es una pieza densa, que no sigue la estructura narrativa tradicional, aunque presente, de alguna forma difusa, cierta progresión cronológica. Con un léxico muy cuidado, que podríamos ir agrupando en campos semánticos, generando puntos de encuentro entre las distintas instantáneas de la vida de la protagonista, se nos muestra cómo la existencia es como un carrusel, que gira y gira sin cesar. Continuamos la danza de nuestros padres, también la de nuestros abuelos, y somos capaces de intuir, de sentir el vértigo, de los pasos que ya dan nuestros hijos.

Inmersa en un bloqueo creativo que rompe con las páginas en las que nos sumergimos, vamos hilvanando juntas recuerdos del tío Carlos, la amiga Natalia... y sentimos el abismo de la pérdida, la incredulidad primero ante la ausencia, después, porque continúe el incesante giro. El hijo perdido y el que llegó. Un viaje a ninguna parte que terminó siendo hacia el interior. Como todos. Y las matemáticas, un profundo amor a los números que tratan de poner orden a un caos que la enfermedad alimenta y que empuja a que dudas y certezas se mezclen como los colores en la paleta de un pintor.

Llena de citas maravillosas, se trata de una obra para perderse, para permitir que nos arrastre en uno de los caballitos de la feria «como parte de ese carrusel que gira alrededor del pasado escrito y del futuro por escribir» porque los libros son «una búsqueda desesperada de amor». Nueve capítulos sobre los que se fueron, sobre los que permanecen, sobre lo que somos y sobre los recuerdos que nos componen, que nos han hecho ser esa imagen que nos devuelve el espejo.
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