Azúcar quemado

Esta historia se cuenta desde la perspectiva de Antara, después de que a su madre Tara le diagnosticaran demencia y se ve obligada a asumir la responsabilidad de cuidarla. La premisa es simple, pero no hay nada simple en este libro. La relación de Antara y Tara no es el vínculo familiar de amor y apoyo habitual, sino que se alimenta de una dinámica tóxica. A lo largo del libro, aprendemos más sobre su relación tensa y vemos flashbacks del pasado, cuando Tara dejó su matrimonio y se llevó a su hija a vivir en un ashram.

Esta novela no es exactamente sin trama, pero su belleza radica, en mi opinión, en la intensa exploración de personajes sin complejos y la forma en que cuestiona nuestra comprensión de temas como la memoria, la identidad, la maternidad y los lazos familiares. No intentaré analizar todo lo que sucede, ya que este libro contiene mucho en sus 200 páginas. Para una novela tan delgada y una debut, es simplemente fascinante lo que logra lograr sin convertirse en víctima de su propia ambición.

La escritura de Avni Doshi es hermosa sin ser colorida ni demasiado cautelosa. de hecho, lo que más me conmovió fue lo honesta y cruda que se permitió ser. Antara no perdona a nadie, especialmente a ella misma. Me gustan los personajes desagradables, pero este se destacó para mí por darse permiso para visitar los rincones más oscuros de su ser y aceptar lo que viene con eso. Ella es dueña de sus luchas y experiencias sin parecer una víctima. Yo diría que esta novela podría incluso verse como una historia retorcida sobre la mayoría de edad, ya que Antara se ve empujada a encontrar su propia identidad y sentido de sí misma por primera vez, en lugar de aceptar ser definida por las experiencias y elecciones de su madre. La pérdida de memoria de Tara representa la incapacidad de hacerse responsable, lo que deja a Antara luchando por hacerse cargo de su propia existencia.

Soy fan de cualquier discusión sobre la memoria, su falta de fiabilidad y su impacto en la identidad de una persona. ¿Cómo se prueba la existencia de uno si se borra la memoria? ¿De qué estamos hechos, si no de la colección de historias de vida que nos contamos a nosotros mismos? ¿Es la precisión fáctica incluso importante, cuando se considera que la única verdad absoluta que permitimos dentro de nosotros mismos es cómo nos sentimos?