Me llamo Adou: La verdadera historia del niño de la maleta que conmovió al mundo

Cada vez que leo uno de estos libros, donde la injusticia impera sólo por el hecho del país en el que naces, doy más fervientemente las gracias por haber visto la luz en España, en una época sin guerras.
La desesperación a la que pueden llegar estas personas para pensar solamente en cruzar al otro lado es inimaginable en alguien como yo, que no he vivido a más de 5 paradas de metro del barrio en el que nací, me crie y al que volví para ser madre.
Simplemente, el hecho de pensar estar lejos de mis hijos durante semanas me da sudores (hasta 15 días ya lo aguanto medianamente bien, pero me costó al principio), así que no quiero ni pensar estar en otro continente distinto al de ellos por años.
Esto es lo que sucedió con la familia de Adou, gracias a este libro he podido conocer su lucha por conseguir vivir y trabajar en un país sin guerra. Este caso fue muy conocido ¿pero cuántos hay que no se conocen jamás? Cientos de vidas sesgadas en el mar por intentar tener una vida mejor, que no volverán a ver a sus padres, madres, esposas, hijos…
No entiendo nada de leyes, aunque sí me gusta pensar que entiendo algo de personas (llevo toda mi vida entre ellas) pero cuando un niño tiene que esperar AÑOS para reunirse con sus padres, es que algo está mal.
Está claro que no entramos en las grandes ciudades, pero… ¿qué pasa con los pueblos que cada vez están más vacíos? Llamadme loca, pero solucionaríamos dos problemas con una solución.
Este es un documento que molesta, incómodo de leer, pero un fiel retrato del infierno por el pasan tantas y tantas personas, por culpa de luchas de poder que no tienen nada que ver con ellos y de gente sin escrúpulos que se aprovecha de la situación. Un libro que en poco más de 100 páginas, se te mete muy dentro, muy recomendable.