Jane Eyre

¿Por dónde empezar? Las desventuras de la joven Jane Eyre a su temprana edad de diez años, donde su paso por Gateshead es tan irrisorio como deprimente ante su familia por parte de tío.

Esta imagen que nos cede es la de una niña huérfana deprimida que, ante la desdicha que en ella cuelga de la soledad y el sentirse tan siniestramente desolada, acaba en una institución de Lowood donde permanecerá seis años como alumna y dos años como profesora. Increíble, ¿cierto? Porque la propia Charlotte nos crea la imagen revolucionaria que crece en las entrañas de esta joven, de buscar su independencia e ir más allá donde sus ojos son capaces de enseñarle.

Así pues, acaba en Thornfield, y quizás aquí es donde empieza la continua y enervante hecatombe de congojas que la preceden.

¿Soy la única que se ha sentido enervada ante el personaje de Rochester? Espero que no. Menuda intensidad de hombre, y a medida que iba leyendo incluso, se me hacía hasta pesado. No sé cuál era el propósito de Charlotte al crear este personaje tan poco señorial y burdo, como a su misma vez pasional y exaltado, porque al final del libro he conseguido apreciarle (aun que no del todo)

No solo es de importancia la historia que nuestra autora nos cuenta, sino cómo lo hace: la construcción de escenarios, la plenitud psicológica de los personajes y, las sensaciones que te embarcan al pasar las paginas mediante los diálogos y conversas… ¡Ah! Claro está, junto al despliegue y referencias que está mujer va hilvanando por parte de sus referentes literarios, los cuales no son pocos.

Es una lectura que prenda, con la creación de un espacio donde la importancia es congeniar con las ideas modernas de una mujer del siglo XIX que no busca conformarse, que prescinde de las ideas meramente religiosas y, sobretodo, que busca anteponerse ante cualquier ser, pues sus ideales son más fuertes.

Mi valoración está hecha, pero he de mencionar que, esperaba realmente que no triunfara el amor en esta historia. Quizás el final de este libro me ha dado congoja por eso mismo, y el saborcillo amargo… pues no se me va.