Atlas Negro (Compendio de un infierno arrasado)

Hoy, todo lo que quedaba de aquel catálogo de personajes de zarzuela, de aquella desbordante locura capitalina, eran calles sin nombre, coches abandonados en mitad de la vía y señales que no guiaban a nadie. Las farolas ya no se encendían, los rascacielos estaban sumidos en la penumbra y los arbustos crecían sin control sobre los escaparates reventados. En su lugar solo había huellas, cientos de huellas humanoides y silenciosas, cuyo mutismo sustituía la antigua vida de plazas y avenidas. No importaba que estuvieran de pie en mitad de la carretera y sentadas en los balcones, que hicieran movimientos circulares alrededor de monumentos icónicos o se mantuviesen quietas en los pasillos de las corralas; su destello azulado era el único y contradictorio vestigio de lo que un día fue la gran urbe de Madrid.

El pánico colapsó los medios de comunicación y, por consiguiente, también las ciudades. La humanidad entera cortocircuitó. Para los dementes y delincuentes, sin embargo, aquello fue como abrevar en el desierto. Con las autoridades sobrepasadas, los niveles de impunidad destrozaron las gráficas. Tiroteos clandestinos, masacres fundamentalistas a plena luz del día, sacrificios rituales en naves industriales... El mapa europeo bailó al silencioso redoble de los estados de emergencia. Todos a la casilla del toque de queda.
En España, como se venía fraguando, se tradujo en la destitución del ejecutivo por parte de los mandos del ejército.
Y anarquía...