En media hora... la muerte

Quisiera escribir este relato en una noche, contarlo todo según me sale del alma, ¿cuál alma?, de donde sea, tal vez de los mismísimos cojones, de las entrañas o de la mente dolorida o desconcertada con la urgencia de vomitar o de expulsar los venenos acumulados a lo largo de mi vida, sin olvidar los heredados y los que me contagiaron mis ancestros allende el mar. Con cuánto placer comparezco, como dijera cualquier tirano mediocre de la historia latinoamericana, ante este tribunal de la historia para gritar mi verdad, sí la mía, guste o disguste a quien sea y narrar aquí y ahora mi versión de los hechos, según me los contaron mi tío Claus, mi abuelo materno, mi padre y mi querido, muy querido tío Luis y cómo yo los fui descubriendo al revisar epistolarios, expedientes, archivos y hemerotecas y escuchar puntos de vista de los supervivientes de los acontecimientos en Alemania, España, Marruecos y México, imprescindibles para construir esta narración que concluirá tal vez con una nostalgia infundada.

Todo comenzó cuando mi tío Claus, Claus Gerhardt Richard Emilio René, hermano de mi madre, Inge Lore Johanna Cecilia, ambos nacidos en Potsdam, Alemania, me invitó sospechosamente a comer después de no haberlo visto, si acaso un par de veces, en los últimos treinta años. La verdad sea dicha, jamás supe, ni la autora de mis días nunca quiso explicarme por qué se habían fracturado tan severamente las relaciones de nuestras familias al extremo de habernos distanciado durante tanto tiempo de seres tan queridos que llevaban mi misma sangre. Si bien semejante radicalismo podía adjudicárselo a la vertiente materna de la familia, no tardé en caer en cuenta de que, una vez analizados mis antecedentes paternos, encontré cierta perversa simetría al descubrir que mi tía Ángeles, Ángeles Martín Moreno, sí, mi tía la mayor, española de la más pura cepa, al igual que mi padre, había roto irreversiblemente las relaciones fraternales con él al final de la Guerra Civil e spañola, distanciamiento « temporal » que tan sólo duró de marzo de 1939 a mayo de 1998, momento en que mi progenitor se rindió valientemente ante una agresiva, incontrolable y repentina enfermedad mortal. Los orígenes de mi furia y de mi violencia también debería buscarlos en mis raíces ibéricas : hijo de español autoritario y de alemana inflexible.