Confusión de sentimientos

Ya me siento como si Zweig fuera un amigo del que debo criticar su trabajo y me cuesta ser imparcial.
Estoy embobada con su delicadeza, con la destreza que tiene con la palabra.

Es puro sentimiento. Es maravilla. El manejo de la psicología de un personaje, el exponer sus emociones, el trasmitirlo, es para Zweig "pan comido".
Creo que siempre se sintió cómodo con su trabajo, creo ( o me gusta creerlo) que se supo buen escritor, cual esgrimista con su espada lleno de habilidades extremas que sabe que su contrincante va a caer. Soy su contrincante, siempre me atraviesa su espada.

Ya lo dije: soy Zwei-gana.

La culpa y los secretos, la pasión (en todos sus matices) hilvanada con presición hasta su desenlace, tema complejo, más aún en la época en la que fue escrito, que demuestra la auténtica valentía del escritor. Fotografías de vidas, radiografías de personas, desnudez total. Magia...

Me gusta reseñar sobre lo que siento, (para sinopsis vaya a la contraportada que se lo dirá mejor que yo, aunque haré un pequeño intento) y esto es lo que sucede cuando leo al austríaco: me inunda un sentimiento de satisfacción tan grande. Mis emociones se suben a toda velocidad en un recorrido que sólo él dirige, que sólo Zweig dice cuando va a parar, si es que para, y me lleva al límite de la dicha de una buena lectura.

Un joven que andaba despilfarrando la vida, lo logra revertir a través de la admiración que le hizo sentir su profesor, quién le inculcó el conocimiento y el amor por el saber. A su vez este profesor vive pasiones turbulentas y esconde un secreto (lo intenté).

No me defrauda, leeré toda su obra. La mejor aguja tejiendo historias, me declaro (también) la araña feliz encerrada en su red.