Canto yo y la montaña baila

E sinto que ás veces non abonde con sentilo, igual que ás veces non abonda con quererse.

La gente se cansa antes enseguida de esperar a que estés bien.

Y no aprender el miedo. Porque hay cosas que no quieres aprender , que no tendrías que aprender, y las aprendes para siempre. Y ya no se puede hacer nada, ni se puede querer nada, ni sentir nada con tanto miedo. Ni se puede volver a ser como se era antes, porque antes no se había aprendido el miedo.

Y en mi fuero interno tienen sentido todas las cosas que no lo tienen, y han dejado de tenerlo todas las que deberían tenerlo.

Yo les dije alguna vez que vinieran a bañarse al río, que en la montaña no hay guerra, que las guerras se terminan pero las montañas nunca se terminan, que la montaña es más vieja que la guerra, y más sabia que la guerra, que si estás muerto ya no pueden matarte otra vez.

Yo me bañaba y aún me bañó en el río todos los días, porque el agua tan fría se clava como cuchillos y el corazón se pone contento.

La poesía lo tiene todo. La poesía tiene la belleza, tiene la pureza, tiene la música, tiene las imágenes, tiene la palabra pronunciada, tiene la libertad y tiene la capacidad de conmover y de dejar entrever el infinito.

"Los niños celebran la nieve. Porque la nieve no se elige, un poco como la muerte. Llega cuando quiere y lo cambia todo." (Pág.117).

"Las pasiones también son más crudas aquí arriba. Más desnudas. Más auténticas. Aquí arriba la vida y la muerte, la vida y la muerte y el instinto y la violencia están presentes a cada paso. Todos los demás nos hemos olvidado de la trascendencia de la vida. Los de la ciudad vivimos rebajados con agua. Pero aquí, aquí se vive todos los días." (Pág.63).

"Me doy cuenta de las trampas que me hace la memoria. De las zancadillas que me pone la cabeza, que solo piensa en las cosas buenas, que elige las manzanas bonitas de la fuente y tira las cosas malas como mondas, como castañas locas, como si no hubieran sido. Pero no sé yo qué es peor, si pensar solo en los buenos recuerdos y que campe a sus anchas la añoranza puntiaguda, y esta comezón insaciable que embriaga el alma, o si bañarme en los riachuelos del pensamiento que me llevan a los recuerdos tristes, malos y turbios y me inundan el corazón y me dejan más huérfana aún al pensar que mi marido no era el ángel que yo corono. Y no me quería lo suficiente, como todos los hombres, que nunca quieren lo suficiente." (Pág.34).