Hijas de la guerra

Para muchos solo con existir ya constituyes una amenaza.

Vestían el mismo uniforme que ellos y aun así no habían bajado las armas. Habían disparado.

Los estrategas deben planear la guerra con la cabeza fría, pero solo para poder mandar a sus soldados a ella con un corazón ardiente, dispuestos a morir.

Porque la última guerra empezó así, con una provocación. Y luego vinieron los muertos. Y los ataques mágicos. Y los refugiados.

Esta frase no tiene sentido gramatical. ¿Quién ha escrito esta mierda?

Los llamaban Hijos de la Guerra, pero nunca habían llegado a luchar en ella.

El frío era azul.
Brillante como el de un zafiro recién pulido y cortante como el reflejo del acero. Un azul difuminado, no demasiado oscuro, que se reflejaba en la nieve, en los riscos helados y en la neblina que cubría el cielo y sus cuatro lunas. Antes de llegar se lo había imaginado como un vacío blanco, quizá gris. Pero jamás hubiera esperado encontrarse con aquellas cumbres de color cerúleo, amenazándola con la soledad de sus rocas, inertes y nevadas, ni con su aliado el viento, más afilado que cualquier cuchillo.