Si yo fuera un pingüino

Yo todo lo hacía sin rechistar, para que no pensaran que era un mal amigo. Aunque hablara con Celia. Aunque no sacara buenas notas ni jugara bien al fútbol. Aunque no tuviera una madre actriz y un padre guionista y nunca nadie me fuera a regalar un bulldog francés. Yo era un buen amigo.

Me sentí terriblemente humillado. Más que cuando Telmo y Marcelo me obligaron a limpiar el suelo por el que pisaban. Odié a Celia, pero también, de una manera oscura y dolorosa, me alegré de que lo hubiera contado.  Como si con esa confesión todos los pájaros negros de la culpa y de la humillación que habitaban en mi interior hubieran echado a volar, aliviándome repentinamente. Es difícil explicarlo. Y sin embargo, en aquel momento, la odiaba por contarlo.