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Manuel Rivas es gallego. Parece una información ociosa, pero su prosa denota siempre su procedencia, incluso tras haber sido traducida al castellano. El libro que nos ocupa, Las voces bajas, es una autobiografía que se ocupa de la infancia y la adolescencia del autor, pero también es más cosas, tales como una crónica de la ciudad y comarca de A Coruña en los últimos tiempos en que cada ciudad o comarca conservaba su identidad. También la descripción de sus gentes y de su forma de vida, o anécdotas, semblanzas de personajes hoy difícilmente detectables, aunque hace tan solo unos años (unas décadas) eran deliciosamente célebres y apreciados. Todo ello imbuido de una morriña típicamente gallega, mágica como allá son las realidades, las nieblas y las hojas caídas de los castaños. La prosa de Manuel Rivas me ha atrapado de una forma especial, que otras veces he sentido con otros escritores gallegos más o menos actuales, como Víctor Fernández Freixanes (El triángulo inscrito en la circunferencia), Xosé Luis Méndez Ferrín (Arraianos) o cierto Gonzalo Torrente Ballester (La isla de los jacintos cortados o la saga/fuga de J. B.). La magia que respiran sus páginas, la peculiar forma de contar, me dejan siempre cierta sensación de avidez, parece que inmerso en el ambiente atlántico, neblinoso y deliciosamente húmedo que rezuman estas obras, que me penetra y no parece querer soltarme (o quizá es que yo no quiero escapar de esa sensación morosa y suave). No hay por qué decir mucho más, o eso me parece. Somos testigos, al leer a Rivas, de una infancia feliz y una adolescencia y juventud interesantes y magistralmente contadas. Se desprende un amor a los suyos, una gratitud inmensa. Pero para mí lo más destacable es la sensación de un ambiente mágico que envuelve todos los sucesos contados, y la poesía con que son tratados; sucesos, ambiente y personajes. En resumen: tras su lectura me resulta una obra imprescindible, que es seguro que releeré. |
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