Instrumental

Pocas personas quedan por estos lares que no hayan leído las memorias de James Rhodes. Yo poco más tengo que añadir al respecto. James escribe con una sinceridad abrumadora sobre las violaciones que sufrió cuando era niño. Lo hace sin adornos, sin metáforas, de forma completamente honesta y cruda. Tal y como sucedió. Como es lógico, deja claro al lector de que no va a entrar en detalle sobre los episodios porque ello pondría en jaque su salud mental. También advierte de que lo que va a narrar podría afectar a personas con depresión o tendencias suicidas. Si se está en un momento delicado, no habría que leer este libro. Porque sí, es jodidamente duro y, a veces, hay que parar de leer.

Pero en este libro no sólo tienen cabida los abusos sexuales, los trastornos mentales, los psiquiátricos o las cuchillas de afeitar. A James Rhodes la música le salvó la vida. El autor intercala los momentos más duros (y también los más dulces) de su vida con piezas de música clásica y la historia de cómo llegó hasta ellas y cómo le conmovieron para siempre. Y es maravillosamente bonito. Entre toda sus idas y venidas mentales James consigue labrarse una carrera brillante como concertista de piano, que no es poco. Además, Rhodes hace una crítica muy certera a la industria de la música clásica y crea una nueva escuela en la que se quedan atrás esos señores grises de esmoquín que poco o ningún interés tienen en la música clásica.

Mientras leía el libro había veces en que James me parecía un presuntuoso y un capullo, luego me caía bien, luego me sobrecogía y, aunque el último capítulo para mí desentona muchísimo con el resto del libro, terminé por adorarlo. Supongo que a todas nos ha pasado lo mismo.

En resumen, libro de memorias muy muy duro, pero en ocasiones, esperanzador. Incómodo pero necesario.