El viento del boulevard: 8

Mirtha lleva la Luz en su nombre y poesía. Escribe a las flores, a las nubes, a los dientes de león semi-mutilados, a las arañas que tocan el cielo con sus patas, a las ciudades que se vuelven abismos de amatista, a los cuatro hijos que comerían estrellas...

Sus versos hacen nido en los ojos y corazones de quien los leen. Ella planta semillas que buscan lugares para quedarse, para florecer, para asomarse tímidamente al mundo. Su narrativa es un galimatías de sabores, una cilantrería acidulada, una manzana en almíbar, piña y malvaviscos, nísperos estivales.

El mundo es su escenario, repleto de sombras, pero sobre todo de luces. "Miaja de luz // de evaporada sombra". He sido su público, he sentido el viento del bulevard, he visto cómo Kinich difuminaba la niebla con su pincel de agua dorada y he saboreado las mañanas de naranja mandarina de Xalapa. Su rítmico lenguaje traspasa el tiempo y estremece mi estío. Puede que no de tu garganta, pero de tu mano sí que han nacido estrellas.
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