En tierra quemada

Peña miró a Noah con desgana. Pilló el rollo de la pareja. La chica era la lista, mientras que el barbudo grandullón era el tocapelotas de turno, que iba de gallito a pesar de ser incapaz de caminar por su propio pie. Trabajar con él iba a ser un dolor de muelas.

Ella se enterró en el pecho de Noah como si los brazos que la acogían fueran lo más parecido a un hogar que iba a encontrar.
Así los vio Louis Robi cuando llegó del hospital en el que cuidaba de su madre. A Noah e Isabelle en silencio, unidos el uno al otro. Se llevó un chicle a la boca.
Estos dos son tan idiotas que ni siquiera se dan cuenta, pensó Robi.
No iba a ser él quien los interrumpiera.

(…) Aquella era la última detención que iba a presenciar. La suya propia.

(…) ¿Cómo dijo que me dijo que se llamaba?
—Noah.
—¿Qué clase de nombre es ese? ¿Tus padres eran hippies?
—Es hebreo. Creo que significa descanso.
—Tus padres te pusieron un nombre para un perezoso.

Lo llaman el pecado original. Por eso mataba. No era culpa suya. Era culpa del pecado original.