Sigo sin saber de ti

Qué potente puede ser el apetito humano por escapar de la realidad mediante la fantasía. Cuando mi padre murió, tres semanas después, no se me movió un pelo, pero cuando don Quijote murió, lloré.

Hay padres autoritarios por docenas, en los libros y en la vida. El nuestro era un volcán rojo como un tomate en un traje de tres piezas.

Duramos dos años y medio después de la boda bajo las manzanos en Nicasio… Mi amigo Lou, un sacerdote de la Iglesia episcopal anglicana, irritaba a católicos y judíos por igual. (Cuando le pedí que dejara a Jesús fuera del asunto, me dijo: «No tengo porqué molestarlo»).

Mi vida está llena de ventanales de gente muerta. Muchos de esos ventanales ya no existen.