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Me puse a leer a Edna O Brien con la ilusión que me dejó Claire Keegan, en una entrevista. Fue una cosa rara, incómoda y atractiva, algo que solo me pasó con Joyce. Cerré el libro varias veces, ni siquiera por aburrimiento, era otra cosa lo que me molestaba. Releí la contratapa, John Berger alababa la obra como si lo que yo tenía en mis manos fuera algo sagrado. Leí varios párrafos salteados a lo largo del libro, me fijé si tenía capítulos o solo partes. de ratos me dejaba llevar por el relato...hechizada por algunas imágenes que la escritora construia bellamente. de a ratos cerraba el libro pensando en no abrirlo nunca más. Pero volvía...un poco por testarudez, otro poco por ese tu que se enunciaba, "tu madre esto...tu padre aquello"...el narrador usaba la segunda persona y hacia que me pregunte... quién era esa tu? Una niña por cierto. No sabemos su nombre, pero al final nos damos cuenta que ese tu, podría ser cualquiera de nosotros, que al final no importa su nombre, aunque los críticos digan que es una escritura autobiográfica, porque en el relato simplemente hay una niña creciendo, y huyendo, y creciendo, una niña que nos cuenta cómo suceden las cosas en una casa de familia en la Irlanda rural de los años treinta, y que tal vez por eso huimos del relato tantas veces al principio, porque no queríamos entrar, ni ver, ni darnos cuenta lo terrible que es todo lo que se cuenta, y que puede estar pasando ahora mismo en cualquier parte del mundo. Fascinada por su estilo, cierro el libro contra mi pecho y repito con Berger "su genialidad proviene del dolor mismo de la memoria" Magistral. |
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