Del color de la leche

Diría que una de las primeras cosas que sorprende cuando empiezas a leer “Del color de la leche”, de Nell Leyshon, es la falta de mayúsculas y del formalismo en los diálogos.
Diría que la extrañeza inicial dura poco, porque su escritura te arrastra.
Diría que la voz narrativa te lleva, hasta el final, de la mano, apresurada, porque la urgencia de la protagonista se vuelve tuya. Porque Mary te habla a ti y quieres saber por qué.
Podría decir todo esto, pero seguiría faltando algo. Algo que solo es posible descubrir leyendo esta novela dura, arcana y elocuente al mismo tiempo, que da voz a esa joven de quince años que toma la palabra como arma, para dar a conocer su historia, que es a la vez la de tantas otras.
La acción nos lleva a la Inglaterra rural de 1830. Mary, que tiene el pelo del color de la leche y un defecto en una pierna, vive con sus tres hermanas, sus padres y su abuelo en una granja, donde trabaja hasta que su padre decide enviarla a cuidar a la mujer del vicario. Él decide, ella no. En esa nueva casa, su voz, esa que a los lectores nos resulta singular y atrayente, seguirá sin valer nada, pero su vida cambiará. Y es por eso que Mary nos habla desde el papel, sin esas mayúsculas que ya no notamos que faltan. Y puede hacerlo porque en esa casa, el vicario la ha enseñado a leer y a escribir. Él decide, ella no. Pero las letras ya no son rayas incomprensibles para ella. Aunque el precio que ha tenido que pagar es caro.