El amor en Francia

En invierno hace tanto frío en las obras que solo el recuerdo tuyo, Oriya, el recuerdo de tu voz y de tu mirada, solo eso me mantiene con vida. Por ti apilo los bloques de cemento de 20, vierto el hormigón en las ferrallas oxidadas, fijo los largueros de los tejados con la clavadora, aliso el yeso con las paredes.

Para ella la música no era un recital, ni siquiera un coro. Tampoco una ofrenda ¿a quién podía ella ofrecerle nada? Era una forma de estar lejos, de olvidar los malos ratos de su vida, de liberarse.

Cierro los ojos, echado en el colchón, al lado de la ventana, y tú, Oriya, te me apareces. Malik no te ve. Soy el único que te ve en este cuarto angosto, porque tengo tu nombre escrito en lo más hondo y estoy esperando que llegue el día en que pueda volver contigo.