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Este libro es muchas cosas. Es la infancia en los noventa, los días de vacaciones de verano elásticos e infinitos, la abuela y también la madre (que podrían ser la tuya o la mía, como seres mitológicos que todos compartimos e idealizamos), el primer amor, los amigos, la adolescencia, las mil versiones de una misma intentando hacerse hueco a la vez en el mundo, intentando entender qué es el mundo, qué es una misma, cómo se elige y cómo se sigue un camino si no se pueden seguir todos. «Quién eres, si no eres las Martas que eras, si eres Martas que no sabías que existían». Pero, sobre todo, es ese aprender a nombrar, a hacer propias las palabras comunes y sabérselas de verdad, no de oídas. Es aprender las palabras grandes, que abarcan tanto y podrían ser siempre algo difusas hasta que llega un día en que algo hace click y pasas a entenderlas de verdad, ahora sí. «Te sabes muchas palabras, te las sabes todas. Pero tienes algo —una polilla— atorado en la garganta que impide la deglución. La abuela podando los rosales, la abuela limpiando la piscina. Hijo. Muerte. Huérfana. Humor. Posguerra. Marido. Soledad. Pan. Amor. La abuela se sabe pocas palabras, pero se las sabe con todo el cuerpo». Este libro es de lo más bonito y certero que he leído, es el libro que (en un mundo ficticio e ideal) me habría encantando escribir a mí. Es tierno pero real y otra vez tierno pero directo y sí, dulce, pero contando verdad. Mención especial a la voz narrativa. Suelo sentir las historias narradas en segunda persona del singular como un poco impersonales y frías, pero ese prejuicio mío aquí queda totalmente desmontado. |
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