La clase de griego

Voy a contaros algo que me pasa a veces y que me da mucha rabia y es que, en ocasiones, soy capaz de ver objetivamente todo lo bueno que tiene un libro pero no consigo que me despierte ningún tipo de emoción. Si os ha pasado me entenderéis, y si no os lo explico.

“La clase de griego”, de Han Kang, ha sido el último libro con el que me ha pasado este fenómeno que os cuento. En esta ocasión se trata de un libro muy íntimo, sensorial y envolvente, con una gran carga filosófica y reflexiva, con un potente mensaje de fondo y un muy acertado uso del simbolismo. Como veis no le faltan características para que pudiera haberme conquistado, pero la realidad es que, a pesar de todo lo bueno que tiene, no he conectado con él en absoluto.

Un libro en el que no he conseguido sumergirme y que he leído como mera espectadora, sin implicarme, sin experimentar ningún tipo de emoción. Un libro con el que me describía pensando “qué buena esta frase”, “qué bonito lo que quiere expresar aquí”, pero viéndolo de una forma fría, analítica, captándolo con el cerebro pero no con el corazón.

No sé si estoy consiguiendo expresar lo que he sentido leyendo el libro, pero es algo que me resulta desalentador, porque capto lo que hace a los demás conectar con la historia y disfrutar de la lectura mientras observo que esto mismo pasa a través de mí sin pena ni gloria. Como en una especie de alexitimia lectora. Por suerte no es algo que me suceda a menudo, pero cuando así ocurre es muy frustrante.

Paradojas de la literatura: un libro que trata sobre los sentidos, sobre lo que es vivir con la ausencia de alguno de ellos, sobre las conexiones humanas, sobre el sentirse vivos y el experimentar emociones y, sin embargo, en mí no ha sido capaz de despertar ninguna.

Como diría Kurt Vonnegut, “es lo que hay”.