El antídoto que nos une

Pienso en lo que acaba de ocurrir y no sé qué sentido buscarle. Si cada vez que este demente entre en estado depresivo va a querer sexo, voy a tener que detenerlo. No creo que esto sea algún tipo de terapia reconocida por un colegio de médicos medianamente serios.

¿Por qué me porto tan mal con este hombre tan fascinante? Puede que nunca logre dejar de hacerlo. Quizá ya va siendo hora de sentarnos y sincerarnos el uno con el otro y confesar lo que ya sabemos.

—¿Por qué? ¿Por quién me tomas? Qué poco me conoces.
—Cierto. Y la culpa es solo tuya.

Al final, el daño se lo estoy haciendo yo continuamente sin pensar y sin querer. No le puedo ayudar si seguimos comportándonos y discutiendo así. No soy buena para él y su propio círculo me está echando de su vida.

¿A este hombre no le da vergüenza nada? ¿Cómo esa ternura innata puede transformarse en arrogancia y cabezonería de la noche a la mañana?

—La felicidad no existe, Manu.
—¿Ah, no?
—No —ratifico convencida—. Con el paso de los años me he dado cuenta de que a veces se está bien y otras se está mal. Y la mayor parte del tiempo se está mal.