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Un tren sale de Pergamino a Siguatepeque a una velocidad constante de 80km/h a eso de mediodía. A la misma hora en idéntica velocidad un sidecar parte de la ciudad hondureña rumbo a Valencia, pero atajando por Estonia. De igual forma y bajo las mismas circunstancias un tractor consigue arrancar desde el levantino barrio de Campanar hasta que se encuentre con los dos vehículos anteriores. ¿Dónde lo harán? Absolutamente igual que aquellos problemas ferroviarios matemáticos que nos jodieron la infancia, comienza La biblioteca de lo muertos. La misma sensación, y ese espeso sudor frío, solo ante el peligro. Completamente desubicado. La razón: tres tiempos. Edad media, nacen gemelos, uno de los dos será el séptimo hijo varón al que se le atribuye una demoníaca profecía. 1947 W. Churchill llama por teléfono a su homónimo estadounidense, para trasladarle un expediente x. Aparece el Área 51. Actualidad. Un simpático asesino en serie, envía una postal con un ataúd a sus víctimas indicándoles el día de su muerte. Un sucedáneo de Bruce Willis, será nuestro poli. Hay que ser muy bueno, para que todo esto, vaya cobrando sentido a lo largo de un thriller. Glenn Cooper lo es. Dios bendiga América. El autor asume el riesgo de que el sufrido lector esté cagando plomo al comienzo del libro, pero tiene la habilidad de engancharle con la golosina. Las postales. Sin prisa, sin pausa, las historias paralelas que parecen tener rumbos distintos, giran, cambian y lógicamente se encuentran. Y cuando crees estar más feliz que una perdiz, ¡zasca! Una frase, no necesita más este médico novelista ( o viceversa) para hacerte leer la segunda parte. Original, imprevisible y bien dosificado, su virtud no es el ritmo trepidante. Lo que verdaderamente atrapa es no saber que demonios está pasando. En especial me encantó toda la parte medieval ( como no) Esos monjes, esos libros, ese scriptorium. ¡Esa escena de pelirrojos y plumas! ¡Deliciosa! En este tipo de libros, me basta con que me sorprendan. Objetivo cumplido. Groenlandia. 7 de la tarde hora local. Se aproxima un tren a ritmo de tango. Detenido en un paso a nivel un sidecar lleno de plumas de loros raros, espera pacientemente que el semáforo le de paso. Paralelo, sin frenos un tractor pasa a toda velocidad atropellando a un esquimal. El conductor estaba pelando una naranja. En Pergamino, una argentina no ha terminado de redactar el enunciado del problema tres horas después. |
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