La última cripta

Después de algunos años dando vueltas por el mundo, en mi humilde opinión, todo aquel que se atrinchera tras una bandera, una lengua o una supuesta historia inmaculada, o es un ignorante, o un interesado.

Si no estás obcecado con tener una familia y tampoco valoras demasiado las propiedades o el reconocimiento ajeno, descubres que muchas actitudes dejan de tener sentido.

La selva es lo opuesto a la civilización. Es el otro extremo de un mundo que creemos domeñado y por el que paseamos con soberbia, amparados en nuestra absurda convicción de impunidad.

Recuerda, Ulises, que la violencia es el último recurso del incompetente.

Todos somos mestizos, tanto sanguínea como culturalmente, aunque algunos intenten convencernos de lo contrario.

−Tuareg −fue todo lo que dijo. Nos dio la mano a cada uno y, dándose la vuelta, se marchó siguiendo sus huellas. Nos habíamos quedado solos. Imperceptiblemente, el terreno que pisábamos había mutado de inhóspita sabana a erial cuarteado por una sequía de siglos. Allí ya no había acacias, y solo unos pocos matojos secos salpicaban un paisaje monocromático de marrones claros y horizontes aplastados por un cielo implacable. Aquello estaba muy lejos de ser la animada sabana que nos presentan los documentales del National Geographic, con ñus, cebras y leones brincando a diestro y siniestro. Aquel lugar estaba muerto. Total y contundentemente muerto. Si la muerte tenía un póster colgado en su casa, probablemente sería una instantánea de aquel paraje por el que caminábamos