Afortunadamente, los genios entienden que los jóvenes a menudo son idiotas.
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Afortunadamente, los genios entienden que los jóvenes a menudo son idiotas.
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Quiero prepararte un ramo, con flores cogidas a lo largo de ochocientos mil años, para que puedas reunir todo nuestro compromiso en un solo aliento, todas las edades a las que hemos dado forma juntas.
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Cuando era joven buscaba la soledad. Me has visto allí, en mi colina, paciente e ignorante. Pero cuando pienso en ti, quiero estar a solas contigo. Quiero esforzarme. Quiero vivir en contacto. Quiero ser tu contexto, y que tú seas el mío. Te amo, y te amo, y quiero que descubramos juntas qué significa eso.
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Quiero flores de Céfalo y diamantes de Neptuno, y quiero quemar las mil tierras que nos separan para ver qué florece de las cenizas, para que podamos descubrirlo cogidas de la mano, el contenido en el contexto, inteligible solo para nosotras. Quiero conocerte en todos los lugares que he amado.
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Si has leído hasta aquí, no soy digna de ti. Soy una cobarde. He dejado que me usen. Si has leído hasta aquí, me han convertido en un arma y me han clavado en tu corazón. Soy tan débil.
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Querida, amada Azul, al final, como al principio, y a través de todo lo que hay en medio, te amo.
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He sido pájaros y ramas. He sido abejas y lobos. He sido el éter que inundaba el vacío entre estrellas, tejiendo sus respiraciones en redes de canciones. He sido peces, plancton y humus, y todos ellos han sido yo.
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¿Has experimentado alguna vez un hambre que se alimenta de aquello que le ofreces para saciarla, hasta el punto de que se vuelve tan afilada, tan cortante y radiante que parece que te vaya a cortar en dos y sacar algo nuevo de tu interior?
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Una sola vida salvada puede ser más valiosa para el otro bando que toda la sangre que hoy ha ensuciado las manos de Roja. Una fugitiva se convierte en una reina, en una científica o, aún peor, en una poetisa. O su hija, o una contrabandista con la que intercambia las chaquetas en un espaciopuerto lejano. Y toda esta sangre se habría vertido para nada.
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Va hilo arriba e hilo abajo; trenza y destrenza los cabellos de la historia.
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Novela de ciencia ficción, escrita por Richard Matheson, en 1975 se titula: "En algún lugar del _________"