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“Rayuela” no es una novela ni al uso ni al desuso: es el juego de saltar sin saber bien ni a qué ni a cuándo. Perderse en un laberinto de páginas y de capítulos desordenados, que en realidad, nada más cerca de la vida. Es patearse Paris, sin mapa ni intención: “andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos”. Es el cielo a tiro de piedra y, a la vez tan esquivo. Una reflexión tan profunda que se diluye en la genialidad o en el puro absurdo. Son los grandes autores, el jazz, que se saborea y se estruja, y el amor más peligroso que es al que no se le nombra. No es una novela porque es una sobrada, una pedantería pero también son las palabras que más resuenan, las mejor elegidas. He disfrutado muchísimo a lectura que me ha invitado a la reflexión, a la risa, a admirar la escritura por lo que es y a leer como quien se come un postre muy despacio. Y si, también me he aburrido y me he perdido completamente a ratos pero es que era parte del juego al que estaba enganchada. |
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