Solenoide

Uno de los libros más horrorosos, abrumadores, desoladores y trágicos que pueda recordar, y también bello, verdadero, bondadoso. Lo que me había dejado presentir, lo que me había entusiasmado y asombrado en su Nostalgia (REM en especial) implosiona aquí en una espectacular epopeya ultrametafísica, plena de escenas inolvidables (ese destino final de "la ciudad que es el museo de la melancolía y de la ruina de todas las cosas") y de hallazgos expresivos rutilantes, felicísimos, estremecedores en su peculiar y personalísimo lirismo, en la que la crueldad rabiosa que impregna cada línea se redime al final en esa cadena de explosiones de vida de las diosas bifaces.

Juegos macromicrocósmicos, momentos fáusticos, sarcoptes y teseractos como atisbos de la realidad, la aorta del dolor exponiendo la Historia (ese párrafo que deberíamos tatuarnos todos en la frente), ternura desbordante, la maldición de Capote en las aguas del espejo, nosotros creciendo como un peciolo atravesado por venillas y arterias, salvando al niño del museo en llamas y buscando una puerta que no sea solo decorado, sino un trance de elevación: eso es esta exorbitante y extenuante novel; una interrogación constante y un aullido desesperado (ese ¡Socorro!...) contra el sinsentido y la razón pobretona cómplice de la miseria lineal y caníbal de la humana ¿demasiado humana? existencia.