La señorita de Trevélez

Es un jardín. Un rincón poético, una fontana rumorosa, la luna discreta, dos amantes apasionados. De pronto los amantes, yo no sé por qué, se miran, se prenden de las manos, se atraen. Y un beso une sus labios; un beso largo, prolongado; uno de esos besos de “cine”, durante los cuales todo se atenúa, se desvanece, se esfuma, se borra, y aparece un letrero que dice Milano Films.

PICAVEA. (Rebuscando entre los periódicos.)
- ¿Está “El Baluarte” ?

DON MARCELINO. - Sí; aquí lo tienes. (Se lo da, cada vez más asombrado.) ¡Pero tú leyendo un periódico! ¡No salgo de mi asombro!

PICAVEA.
- Que no tengo más remedio. Quiero enterarme de una cosa.

DON MARCELINO.
- ¿Ciencias, política, literatura?

PICAVEA.
- ¡Ca, hombre! ¡Que quiero enterarme de una cosa que va a pasar en la casa de enfrente, y para ello cojo el periódico, ¿entiende usted? Le hago un agujero como la muestra (Se lo hace.) y por él, sentado estratégicamente, averiguo cuándo se asoma Solita, la doncella de los Trevélez. (Hace cuanto dice, colocándose frente a la ventana de la derecha y mirando a ella por el roto del periódico.)

DON MARCELINO.
- ¡Ah, granuja! ¡Conque Solita! ¡Buen bocadito!

PICAVEA.
- Eso no es un bocadito, don Marcelino; eso es un banquete de cincuenta cubiertos.

DON MARCELINO.
- Con brindis y todo... Pero lo que no me explico es lo del agujero que haces en el diario...